Der Begriff „Flying Tigers” stammt aus der Militärgeschichte. Ich hörte ihn im Zusammenhang mit der Zeit und dem Land, in dem meine Mutter ihre Kindheit verbracht hatte. Er hatte nichts mit meinen eigenen Lebenserfahrungen zu tun, und diese Art von Geschichte hatte mich zuvor auch nicht interessiert. Als Filmemacherin und Kuratorin habe ich mich mit urbanen Kulturen, feministischen Narrativen und postkolonialen Identitäten beschäftigt. Grenzgebiete und Militärgeschichte haben mich künstlerisch oder politisch nie interessiert.
Aber ein Rätsel, das mir meine kranke Mutter vor ihrem Tod aufgegeben hatte, stürzte mich mitten ins Zentrum kultureller Themen rund um Militäreinsätze. Sie litt an Alzheimer und sagte immer wieder: „Die Tiger kommen! Schließt die Fenster!“ Alle anderen hielten das für Wahnvorstellungen. Aber meine Recherchen zu dieser Krankheit bestätigen, dass Alzheimer-Patienten niemals neue Geschichten erfinden – sie verwechseln lediglich die Chronologie, Perspektive und das Ausmaß eines Ereignisses. Maßstäbe wie Erinnerung und Erfahrung, wichtig und unwichtig, nah und fern verlieren in dem aufgewühlten Gehirn einer Alzheimer-Patientin ihre Genauigkeit. So begleitet mich das Rätsel der Tiger seit 2015. Während ich darüber nachdachte, begann ich mich allmählich für Erinnerungen zu interessieren, sowohl für persönliche als auch für kulturelle – wie sie überleben, sich verändern, manchmal schlummern und gelegentlich an die Oberfläche kommen. Die Lösung des Rätsels um die Tiger wurde zu einer Möglichkeit, das Leben meiner Mutter nachzuzeichnen, die von 1936 bis 2015 ein scheinbar ruhiges und zurückhaltendes Leben führte. Und dann stieß ich auf die außergewöhnliche Verbindung meiner ganz normalen Mutter mit der militärischen Initiative während des Zweiten Weltkriegs in Assam. Eine monumentale Operation der amerikanischen Armee, um militärische Hilfe von Assam über den Himalaya nach China zu schicken, scheuchte die wilden Tiere auf und trieb sie in die menschlichen Siedlungen.
Ich war fast besessen davon, zu verstehen, wie ein kleines Mädchen diesen gewaltigen Militäreinsatz wahrgenommen und beschlossen hatte, sich daran zu erinnern. Als ich begann, mit den Geschwistern meiner Mutter zu sprechen, wurde mir klar, dass es zwei parallele Ansichten gab – der Reiz, etwas Aufregendes zu erleben, und die Befürchtung der Familie, dass die Mädchen aufgrund der plötzlichen Veränderungen in der Demografie und der sozialen Struktur aus der Bahn geraten könnten. „Die Tiger kommen“ – gehörte zur ersten und „Schließt die Fenster“ – zur zweiten. Mein langjähriges Interesse an feministischen Biografien und der Konstruktion von Frauenmemoiren wurde dabei wieder neu entfacht.
2020 beschloss ich, eine Reise nach Assam zu unternehmen, wo meine Mutter geboren wurde und offenbar in den 1940er Jahren den Tigern begegnet war. Aber ich wurde daran gehindert. Der indische Staat führte strenge Staatsbürgerschaftsgesetze ein, um „unbefugte“ Personen auszuweisen. Diese Maßnahme führte zu gewalttätigen Ausschreitungen und einem kleinen Bürgerkrieg, der als Anti-NRC-Bewegung (National Registration of Citizenship) bekannt wurde. Viele derjenigen, die als „unbefugt“ eingestuft wurden und unmittelbar von der Abschiebung bedroht waren, waren Bengali sprechende Menschen in Assam (meiner Muttersprache). Auch wenn sie eine völlig andere Variante des Bengali sprechen und größtenteils zur Gemeinschaft der muslimischen Bauern aus dem Küstenland gehören. Das macht ihre Affinität zu mir ziemlich gering. Dennoch wurde es als zu gefährlich für mich angesehen, mit einem bengalischen Namen im Jahr 2020 nach Assam zu reisen. Dieser Vorfall machte mir die demografischen Probleme in diesen Grenzregionen bewusst, die wegen ihres Reichtums an Bodenschätzen begehrt sind. Dies rückte auch das Problem des Ultranationalismus in postkolonialen Ländern in den Vordergrund. Wann war Krieg?
Jede Geschichte hat mehrere Seiten – was in Assam eine Geschichte der Zerstörung war, entpuppte sich in Kunming als eine Geschichte der Solidarität.
Interessanterweise kam ich zu dieser Zeit nach Deutschland, um eine Kunstinstitution in Köln zu leiten. Im Jahr 2021, während einer Pause zwischen den Pandemie-Lockdowns, traf ich You Mi, eine deutsch-chinesische Medientheoretikerin, in einer Kneipe in Köln. Da es Pandemiezeit war, drehte sich unser Gespräch unweigerlich um Krankheit und Sterblichkeit. Ich begann, meinen Freunden von meinen Erfahrungen der Pflege meiner Mutter während ihrer letzten Tage zu erzählen. Ich erwähnte die Tigergeschichten meiner Mutter und deren Zusammenhang mit dem Militäreinsatz der amerikanischen Armee im Himalaya. You Mi sah mich fassungslos an. Die Familien ihrer Eltern lebten in Kunming, dem chinesischen Ende der Operation. Sie war mit Geschichten über die Menschen aufgewachsen, die unter Belagerung standen und auf die amerikanische Hilfe aus Assam warteten. Jede Geschichte hat mehrere Seiten – was in Assam eine Geschichte der Zerstörung war, entpuppte sich in Kunming als eine Geschichte der Solidarität. Was mich jedoch schockierte, war die Erkenntnis, dass ich nie daran gedacht hatte, diese Geschichte aus chinesischer Sicht zu betrachten. Schließlich ist China das Nachbarland Indiens (mit einer gemeinsamen Grenze von mehr als 4000 km). Aber da wir mit kolonialer Erziehung aufgewachsen sind, war China für uns immer der Ferne Osten.
Chinas Selbstisolation bis zum Ende des 20. Jahrhunderts trug ebenfalls zu dieser Entfremdung bei. Hinzu kommt, dass Indien und China in einen langwierigen militärischen Konflikt um den Himalaya verwickelt sind. Daher war es unmöglich, sich überhaupt vorzustellen, dass wir ein gemeinsames Familienerbe, einen gemeinsamen Moment in der Weltgeschichte haben könnten. Wir mussten uns nach 80 Jahren in Europa treffen, um unsere gemeinsame Nabelschnur zu finden. Manchmal ist eine Entwurzelung notwendig, um sich selbst zu finden.
2021 war es bereits 10 Jahre her, dass die legendäre Güterzugstrecke Chongqing-Duisburg – die neue Seidenstraße des Handels zwischen China und Europa – eingeweiht wurde. Unterschiedliche Infrastruktur, unterschiedliche Logistik, unterschiedliche Fähigkeiten, unterschiedliche Hybridität und auch eine unterschiedliche Stadtkultur. Duisburg lag in der Nähe des Ortes, an dem You Mi und ich während der Pandemie lebten. Wir sahen, wie der Zug in beide Richtungen lebensrettende Impfstoffe und Ausrüstung transportierte. Dieser Zug wechselt seine Spurweite, wenn er China verlässt, und dann erneut, wenn er nach Europa einfährt. Könnte dies die zentrale Strategie für Austausch und Solidarität sein – die Spurweite ständig anzupassen und dennoch immer neue Schnittstellen zu entwickeln? Danach führte unsere jeweilige Suche nach beweglichen Gütern You Mi in die zentralasiatischen Gebiete der alten Seidenstraße und mich nach Malaszewicze an der polnisch-weißrussischen Grenze.
In der Zwischenzeit erkrankte ich an einer lebensbedrohlichen Krankheit. Die langen Monate der Isolation in Krankenhäusern boten mir genügend Gelegenheit, das Rätsel zu lösen. Inzwischen waren genügend Hinweise aus verschiedenen Quellen gesammelt worden. Als ich alle Punkte über Zeit und geografische Zonen hinweg miteinander verband, verwandelte sich FLYING TIGERS in ein Projekt über Grenzübergänge. Grenzübergänge zwischen Territorien, Wirtschaftssystemen, Erinnerungen und Sterblichkeit.
Die Entdeckung eines Familienerbes, in das ich nicht hineingeboren wurde, die Erkenntnis, dass eine koloniale Erziehung immer noch die Weltanschauung von Menschen beeinflusst, meine Ungeduld gegenüber dem zeitgenössischen Trend einer simplen Forderung nach Dekolonisierung, meine Enttäuschung über das Aufkommen des postkolonialen Ultranationalismus in Indien und anderen asiatischen Ländern, mein Interesse an der Fragilität der Erinnerungen von Frauen, meine Erfahrungen mit der Arbeit an multikulturellen Projekten in der instabilen Region NRW (einer postindustriellen Region in Deutschland) und schließlich meine Begegnung mit der Sterblichkeit – all das ist in die Erzählung eingeflossen und hat sie geprägt. Die Erforschung des Hintergrunds der Kindheit meiner Mutter hat mich also tatsächlich an den Punkt gebracht, an dem ich mein eigenes Leben zusammenfassen kann.
Daher ist dieses Projekt sowohl umfassend historisch als auch zutiefst persönlich. In meinen früheren Werken habe ich mich selbst nie dargestellt. Das war nie mein Stil. Aber in diesem Film fühle ich mich gezwungen, mich selbst als Protagonistin zu zeigen – es ist ein Film von meiner Mutter an mich.
Madhusree Dutta
